Я не пишу стихов, я говорю стихами
Голова Марина Николаевна,
член литературного клуба «Огонек Рубцова»
Дар стихосложения мне передан по наследству. В нашем роду много талантливых людей. Так, например, творчество братьев Муратовых, Сергея и Евгения, хорошо знакомо дзержинцам. У нас общие корни – это наш дед, православный священник, который был репрессирован и погиб в тюрьме перед самой войной. Он обладал хорошим музыкальным слухом, голосом, был хорошо образован и также писал стихи.
Дед
Гордиться прошлым нынче мода.
Не исповедаться ли мне? –
Мой дед – священник, враг народа,
Он умер в «сталинской» тюрьме.
Две дочери, четыре сына
Его лишились, и жена.
За что же он в застенках сгинул?
Он верил в бога – вот вина.
Весь гардероб – клобук и ряса,
Нательный крест и борода.
Он пел с амвона громким басом,
Страшась лишь божьего суда.
Жизнь на руинах, на обломках –
Беда, лишения, арест…
Но он воскрес в своих потомках,
Недаром нёс свой тяжкий крест.
В душе его заветы живы,
Они, по – прежнему, в цене.
Горжусь я, что течёт по жилам
Родная кровь его во мне.
Толчком к творчеству в 11 лет оказался забавный случай после просмотра мультфильма по басне С.Михалкова «Лиса и бобёр», кода неожиданно я продолжила стихотворное послание бобра к лисице. Запомнилась торжественность момента и первые радостные ощущения творчества.
Нашему поколению повезло в том, что наше духовное становление происходило в годы «оттепели» - расцвета советской поэзии. Мы увлекались поэзией Асадова, переписывали в тетрадь строки Есенина; читали стихи М. Светлова, К. Ваншенкина, Н. Доризо. Но любовью всей моей жизни оказалась негласно запрещённая тогда поэт Марина Цветаева.
Поэт М. Цветаева
Она – поэт. И сердце – нараспашку!
Среди мужчин – поэзии столпов
Я вижу в ней не блеклую ромашку,
А розу под защитою шипов.
Порой дика, как струи речки горной,
Порой тиха, как ласковый ручей.
Она слыла гордячкой непокорной,
Смущая слух открытостью речей.
Она – поэт. И чувства, как лавина!
В ней, видно, жил какой – то хитрый бес.
Сама, как шторм. А в имени Марина –
Морской прибой и волны до небес.
Горька судьба, что к ней не стала нежной.
Не блекнет свет её зелёных глаз.
Она – поэт. И дух её мятежный,
Как яркий луч доселе среди нас.
Я родилась и выросла в Дзержинске и люблю свою малую Родину. Мне очень дорог старый «Кусакинский» город, площадь Маяковского, где прошли детские годы, а также я уважаю людей, которые составляют нашу гордость и историю.
Я городская от рожденья | Извицкая | |
Я городская от рожденья, Как говорят, не от сохи, И, потому, я с умиленьем О поле не пишу стихи. Я не косила трав безбрежных, Не собирала их в стога. И, потому с тревогой нежной, Не воспеваю я луга. Для городских стезя родная: Заводов дым и звон трамвая, Час пик – автобусная давка, Толпа у каждого прилавка, Шум электричек у вокзала, Парад в День города, салют… И, если б всё начать сначала, Я родилась бы снова тут. |
Любой талант всегда неповторим. Он дерзок, но тревожен и раним, И хрупок, словно тонкое стекло, И нежен, как у бабочки крыло. Вот также, наподобие цветка, Изольда так изящна и хрупка. Всмотрись, в её прекрасные черты – Она сама как символ красоты. Не нужен ей изысканный наряд. Открыт добру её лучистый взгляд. Естественны, свободны и легки Её волос крутые завитки. Чарует нас улыбки кроткой блик. И видим совершенный, чистый лик. Голубкой белой прямо в небеса Вспорхнула эта дивная краса… Изольда! Нежный ангел во плоти, Лети свободной птицею, лети! Ты в памяти осталась навсегда – Загадочная, яркая звезда. |
Судьба предоставила мне возможность долгие годы работать в сфере культуры нашего города. А это значит, встречи с интересными людьми, поездки, события, впечатления. Особенно плодотворным был период работы в литературном музее поэта Н.Рубцова, которому посвящены многие стихи.
Вологодский край суровый
Рубцовская землица
Вологодский край суровый,
Где глубокие снега,
Где колючий лес сосновый,
Скромной Толшмы берега.
У реки село простое –
Поле, школа, огород -
Мир уютного покоя,
Где душа его живёт.
Где спешат односельчане
У старинного моста
Свои беды и печали
Передать из уст в уста.
Каждый праздник в сельском клубе
Вновь стихи его поют.
Время память не погубит.
Здесь родной его приют.
Пусть ничто не повторится –
Небо каждому воздаст.
А «родимая землица»
Не покинет, не предаст.
Стихотворное творчество – это и труд, и вдохновение, которое сложно вызвать по собственному желанию.
Я не пишу стихов | Стихи как сны | ||
Я не пишу стихов, я говорю стихами, Такими тёплыми, послушными словами. Они болят, они тревожат, мучат, Полны, как фиолетовые тучи, Готовые, низвергнуть водопад, Они, как музыка звучат, Стихи приходят, вроде, ниоткуда, Сама боюсь поверить в это чудо, Но в том заслуга вовсе не моя, Рукою водит бог, не я. |
Стихи, как сны, - от внешних впечатлений, От злых обид, от горестей земных, От радостных надежд и умилений, От разных судеб: личной и чужих. Они везде – и в радости, и в боли, И, притаившись, ждут лишь одного – Когда же ты их выпустишь на волю, Как певчих птиц из сердца своего. |
Предметом для творчества могут быть воспоминания, впечатления, серьёзные проблемы и маленькие мелочи жизни.
Ровесник |
Газета | |
Ровесник мой, тебе привет! При встрече – возгласы и вздохи. Пускай прошло немало лет, Но мы – продукт одной эпохи. Мы как единая семья, Где каждый друг о друге знает. Одномоментность бытия – Вот то, что нас объединяет. Всегда за совесть, не за страх Трудились честно и упрямо. И жили с верою в сердцах В эпоху космоса и БАМА. Я фильмы старые кручу. И не из глупого каприза Я так попасть туда хочу – Вот так бы прыгнуть в телевизор! Пройтись по улицам родным, И заглянуть к своим знакомым… Не забежать на чашку к ним Увы, давно их нету дома. У них заботы и дела, Седая старость на пороге. Как жаль, что молодость прошла, Но мы обязаны ей многим – Приобретенье, а не груз, Обиды, радости, познанья… Пусть будет крепким наш союз, И глубоки воспоминанья. |
Была в Европе где-то Разменная монета С названием «газетта» Вот от этой-то монеты И названье у ГАЗЕТЫ. Воздадим хвалу газете: Применяли в туалете, Разжигали с ней полено, И оклеивали стены, И до блеска окна мыли, И фасон на ней кроили, Мелко рвали в ящик кошке, Брали в качестве обложки, Завернуть могли селёдку, Или смастерить пилотку. И в отсутствии пакета, Тарой всем была газета. Если праздник и гулянка, Расстилалась самобранкой – Помидорки и котлетки Умещались на газетке. Всё она сносила стойко: Самокрутка, мухобойка В быт вписалась идеально, И была универсальна, И служила безотказно Нам для нужд разнообразных. Жизни скромная примета Незабвенная газета! |
Кошки |
Мир на взводе | |
У меня три кошки, А у них три плошки. В них до края молока. Есть у кошек три лотка. Спит на кресле Муська, На скамейке – Дуська, А вот эта рыжая Всех с дивана выжила. Ох, уж эти кошки! Пачкают дорожки, Бедокурят там и здесь… Хорошо, что «Ваниш» есть. Иногда три кошки Дремлют на окошке. Муська ловит лапой мух, Дуська рвёт из брюха пух… Подойду поближе я - Что стянула, рыжая? За обедом кошки Всё едят до крошки. У стола всё кружат. Меж собой не дружат - Раздерутся, вырвут клок… Каждой нужен уголок. Разве их обижу я? Даже эту рыжую. Ну, а к ночи кошки Дружно лягут «в ножки», Замурлычут в три мурла, Чтобы крепче я спала. |
Все на взводе, все на грани – Мусульмане, христиане, В мире страх и кутерьма, Будто мир сошёл с ума. Вот вам горькая цена – Эмигрантская волна. Едут семьями нон-стопом В толерантную Европу. Фрау Меркель, Was ist das? Даже страшно нам за вас. Ужасают эти факты: Бесконечные теракты. Непредвиденная сила Нам грозит в лице Игила. Вновь война – закон таков, Непреложен и суров. Сколько б ни прошло веков. Ждёт людей не процветанье, А борьба за выживанье. |
Встречи с читателями нужны поэтам, но еще необходимы и напечатанные строки. С помощью хороших людей у меня тоже есть 3 скромных книжечки, которые являются своеобразным показателем и отчетом о творчестве: «Души немыслимый полет», «Что написано пером», «Дорога жизни».
Дорога жизни
Дорога жизни, ты – крута и вязка,
Не розами усыпана, не сказка.
И в предвещанье рая или ада
На прочность испытать любого рада.
Ты устлана не мягкими коврами,
Не балуешь приятными дарами.
И тот, кто путь земной нам выбирает,
Нас милует, но он же и карает.
И каждому своя дана от бога
Одна, неповторимая дорога.